Il n’avait pas demandé son reste quand le flic l’avait libéré. Depuis il se sentait dépenaillé au volant de la limousine et filait dans le jour finissant. Les techniciens l’avaient remonté à la hâte. Des bruits surgissaient à l’improviste, des raclements de tôle et de vis désemparées. Roger Wilfried sursautait parfois. Dans son esprit les évènements ressemblaient à un film sans début ni fin. Un scénario truqué qui illustrait parfaitement les dix années d'une vie passées au volant de cette voiture. Rien ne lui était épargné, sa mémoire se confondait avec son emploi de chauffeur de maître et il venait d’apprendre qu’en lieu et place d’un passager, il ne transportait que sa peau morte et tannée. D’une couleur crème et odorante, lisse et fine comme celle des bébés. S’il fermait brièvement les yeux il les rouvrait sur des visions d’horreur. On l’avait impliqué dans une histoire échappant à toute logique, et l’unique certitude était que la sienne propre, avec cette amnésie qui faisait de lui un mort vivant, était profondément imbriquée à la présence d’une peau humaine sur la banquette arrière. Il n’en possédait encore aucune preuve, ce qui comptait peu, dans son esprit le même secret recouvrait l’ensemble. Le pire est qu’il avait aucune idée de ce qu’il allait devoir faire. Mais pour la première fois depuis longtemps, il ne ressentait rien d’autre qu’un air glacial émanant de l’habitacle. Les visions délirantes qui gonflaient son ego et le baignaient de cette vanité sociale qui est la vraie récompense de l’humanité, s’étaient évaporées. Il se découvrait le chauffeur d’un corbillard clandestin. Sombrant dans la dépression quand le téléphone du bord sonna pour la première fois en dix ans.

La voix métallique était la même qui lui avait répondu dix ans plus tôt lorsqu’il lui avait fallu solliciter cet emploi. Une voix impersonnelle tout droit sortie d’un computer.

- Comment vous sentez-vous monsieur Wilfried　?

.