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La fatigue le prenait par moments. Les premières lueurs de l’aube clignotaient au bout de la plaine. Débouchant d’une profonde vallée il s’éloignait enfin des hautes montagnes. Il se mit à penser que l’image évoquait cette mort contre laquelle il avait gagné la partie. A moins qu’elle n’ait tout simplement pas voulu de lui. Ce n’était pas son heure. Mais il ne lui restait que des images en mille morceaux de cette fameuse expérience. De tristes clichées qui n’avaient rien à voir avec les quelques récits qu’il avait pu lire sur le sujet. Tous parlaient de retrouvailles avec des défunts chéris, d’ancêtres aux sourires angéliques et emplis de bonté. De personnages omniscients et guérisseurs de toutes les souffrances. De larges portes qui s’ouvraient, de scènes célestes dans lesquelles Jésus ou Bouddha fixaient l’élu de leur infinie compassion. Pour Roger Wilfried seul subsistait le rémanent souvenir d’une course terminée dans l’affolement. Un périple au milieu de silhouettes sans visages, des inconnus aux gestes doux mais bien trop bavards pour qu’il s’abandonne à eux. Quand à la suite des évènements. C’était une somme de circonstances, de rencontres, de choix plus ou moins personnels qui s’avéraient très logiques. ..

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